51 Views

* * *

мой голос слаб на фоне грохота
войны, летящей под откос,
несущей мир в объятья Молоха,
где реки крови, море слёз,
где землю выжигает дочерна
всепоглощающий пожар,

где Смерть отвоевала вотчину
и дети мёртвые лежат…

* * *

«А в наши дни и воздух пахнет смертью…»
Б. Л. Пастернак

Ты дышишь смертью, смертью смерть поправ.
Она горька, а яд ее смертелен,
и тлением читается на теле
войной тебе написанный устав.

Уста твои мертвы. Смирясь с судьбой,
ты надышался ужасом и болью
чужих смертей… А ночью к изголовью
приходит Смерть. И плачет над тобой…

* * *

никого не будет в доме,
кроме вязкой тишины,
да теней в дверном проёме
не вернувшихся с войны.
время здесь застыло в коме
и темнеет белый свет…

никого не будет в доме,
потому что дома нет…

* * *

ты слышишь, как руины говорят?
так радуйся, что это не с тобою:
здесь камни гарью мёртвою смердят,
и между стен гуляет эхо боя…

но если к ним решишься подойти,
услышишь, словно кто-то в камне стонет…

и пусть минуют их твои пути,
иначе и тебя здесь похоронят…

* * *

пропали боги из страны.
Аллах акбар! Христос воскресе!
…но гибнут города и веси,
и вместе с ними гибнем мы…

шайтаны, черти на костях,
сбиваясь в кучи, пляшут лихо,
и только Смерть гуляет тихо,
костлявой дланью гладя прах…

* * *

в этой части неба не сдают жильё,
здесь ещё не лето, здесь пока что льёт
то ли дождь, то ль слёзы, – солона вода,
здесь пока не созданы даже города…

здесь, с Земли ушедшие, на семи ветрах
братские могилы роют в облаках…

* * *

Смерть сняла себе бессрочный офис,
Где ведёт свой тщательный учёт.
Где-то на полях ей жнёт и косит
Новый урожай честной народ.

Белый саван выглядит немарко,
Незазорно в нём клиентов ждать…

Смерть листает книжицу Ремарка
«Время жить и время умирать».

* * *

батальные полотна
в суровой красоте:
герои строем плотным
идут к своей мечте,
дымки от пушек вьются,
солдаты в рост встают,
они за правду бьются
и каждый – за свою…

лежит смертельно ранен
молоденький солдат…

батальные полотна
фатальностью смердят…

* * *

мы уходим не в дымку, а в дым,
в горький смрад догоревшего прошлого,
здесь, в развалинах, мир нелюдим
и далёк от чего-то хорошего.

мир наивных и светлых надежд,
и таких бесполезных мечтаний,
в смертном саване белых одежд
привиденьем уходит за нами…

* * *

Как робок март: то дождь, то снег, то солнце,
и гнездится в душе пока тоска
дней межсезонья. И не удаётся
найти себя. И только боль в висках,
как плата за бессоницу, а утром
горчат враньём микстуры новостей…

И вороньё за окнами, – как будто
предчувствие непрошенных гостей…

* * *

горящий снег, да копоть на версту, –
гуляет смерть и нет пути назад:
здесь вам не сон солдата на посту…

а Бог молчит.
лишь попики пиzдят…

* * *

по берегам весенних рек
оттают кустики крушины,
намокнет лёд, осядет снег,
и вот без видимой причины
подкатит комом в горло грусть
и ляжет на сердце заплата,
и кажется, что я вернусь
в тот самый мир, что был когда-то…

* * *

мы доживаем на планете
остатки совести в душе.
и пусть нам солнце ярко светит,
другие будут в барыше
своих надуманных иллюзий,
народы сталкивая лбом.

пока система не загрузит
картинку с ядерным грибом…

* * *

в пороховницах хватит пороха
и пуля весит девять грамм,
да плюс беды четыре вороха,
таких, что с горем пополам.

когда продали всех и предали,
и вновь пойдёт на брата брат,
гордясь дешёвыми победами,
то жизнь не повернуть назад
слепым, идущим за турусами
в грязь и бессмыслицу дождей…

и в душу смерть глазами тусклыми
глядит с портретиков вождей…


Рисунок: Андрей Возный (Россия, Москва)

Добавить комментарий